SÓLO DE CARNE Y HUESO (A Luis Vecino)

Mantenemos nuestras facultades mentales,
Pero, apenas, ya somos seres humanos.
Nos queda la carne y el hueso,
Cáscara primera,
De la que nos desharemos llegado el día.

Tengo sensaciones, no sentimientos.
He perdido mi capacidad para amar y desamar.
Mi cuerpo es una Tábula Rasa
Y entre las piernas tengo el sexo de los ángeles.

Ya no somos, apenas, seres humanos
Invadidos por el arte de la belleza y el horror.
Extraña conjunción que Rilke concibió
Para los artistas, hermosos y fracasados.

No entiendo más significado que el de la Sublimación,
El arte por el arte,
La muerte que vendrá para finalizar esta obra incompleta
Que soy yo a punto de caer rendida al suelo.

¿Qué nos queda de la Vida?
Un pedazo de carne y obras por hacer.
El éxito no existe, es sólo una falacia
Para quienes se creen algo y llevan
Un cuerpo a su cargo.

NOCH EINMAL

Me vuelvo a asomar por la ventana
con un pitillo en la mano,
rompiendo la promesa
que la cianosis y los pulmones abotargados
me habían hecho jurar
una mala noche de germanías.
El brazo moribundo y tatuado
por un mapa de cortes rituales
era la señal para que Herr Arzt
encontrara a la extrajera semimuerta,
diluida ya en un sueño Camino de Santa Fe.

Pero ahora, al otro lado de la casa,
no encuentro ni siquiera el rostro
de una madre llorosa,
sino la neurótica búsqueda
de una salvación que nunca llega.
La lluvia me rebautiza para devolverme
mi maldita identidad cristiana
que no borrará de la frente
la marca a fuego del árbol delos cainitas.

Nadie puede dar la absolución
a los suicidas ni a los muertos
que estamos fuera del Campo Santo
y hacemos bonitos juguetes
con cuchillas, cuerdas, trozos robados
de tela putrefacta y encaje o fino raso, terciopelo y
brillantes remaches de madera podrida
para los niños durmientes de las cajitas blancas.
Aún les queda tiempo para jugar,
mucho tiempo.
El que no tuvieron: Toda la eternidad.

Las hélices de los aviones.
El viento que hace cantar al coro trágico;
de árboles, postes eléctricos,
carteles que se golpean contra
las vallas publicitarias
sólo tienen un anuncio para las hijas de Caín:

“No encontrarás tu cara, más que en las marcas del agua y nunca te reconocerás”

Y habló Yahvé desde el Seol, sentado en el escaño
de los días venideros a la desmemoriada:
“Dies Irrae, Dies illa: Quantus tremur est futurus

No se puede desafiar a Dios, ni tratar de atravesar tantos ríos:
Ahora, sin saberlo, has iniciado tu tránsito por el Leteo” Amén.

TU ALIMENTO

Bebes de mi pecho, haciendo piruetas en espiral.
Mi seno es un pan tierno, de miga sin corteza,
Con un leve grumo de harina que se expande en mi piel
Cuando tu boca lo empieza a ensalivar.

Aletea tu lengua, sobre mi pezón, corrosco de pan
Y comen tus ganas de piel,
Mi piel blanca, mortal y rosa, antes de desfallecer.
Bebes de mi pecho el licor infame de la más efímera
Pura Belleza.

Te alimento al compás de mis caderas,
Mientras, tímidamente, buscas la deliciosa uva
Que se esconde entre mis piernas, diminuta y húmeda,
Que espera que tu lengua sepa descifrar sus signos extraños.

Nos devoramos.
Nos devoramos sin darnos tregua.
Y yo soy pubis, labios, pezón, espalda, lengua...
Y tú.
¿Qué eres tú?
El hambre a manos llenas.

AGUARRÁS EN LOS OJOS

Ahora que me has dejado desnuda
Delante del espejo
Y te has marchado para no volver,
Me derrumbo como una mujer de barro
a medio hacer.

Mitad hembra, mitad tierra
Me modelo a mí misma
Y hundo las manos en la carne
Que una vez fue una contigo
Y ahora sólo es vacío, arcilla y agua.

Desnuda delante del espejo
Te recuerdo con los ojos de anteayer
Con ojos incendiados de olor a aguarrás
Que no pueden dejar de lagrimear
Frente al olor intenso de los recuerdos.

Esa mujer modelada que se ha hecho a sí misma
Soy yo.
La misma que te abrió la puerta
Que cerraste de un golpe,
Desnudándome de todos mis deseos.

Mas mis pies son como el plomo, no de barro,
Ilusiones de piel del primer hombre del paraíso.
Yo he renacido de los barros primigenios
Tu desprecio es mi alimento
Y sobre tu marcha yo prendo un regenerador fuego.

AMOR DESTRAGADO

Te has ido, dando un portazo.
Ya puede la muerte llevarme.

¿Qué puedo hacer con tanto amor destragado?

Ya no me quedan lágrimas, ni ganas de llorar,
Tan sólo un hueco en el pecho como si un pájaro
me hubiera devorado el corazón a picotazos
y ni de mi alma ni de ese hueco deja de manar sangre.

Ya puede la muerte llevarme.

Apenas queda ya nada de mí.
Todo te lo llevaste en tu maleta:
Cuerpo, alma, sentimientos y sentidos,
Excepto, este dolor agudo como una navaja afilada.

Ya puede la muerte llevarme.

¿Qué puedo hacer con tanto amor destragado?

Abriré con esa navaja mis venas al sol
Y escribiré tu nombre con sangre por las paredes,
Haré cruces de amor para invocarte,
Antes de que el sueño eterno me borre para siempre.

Ahora sí.
Ahora sí, ya puede la muerte llevarme.

ENTRE TU MIRADA Y MI MIRADA

Entre tu mirada y mi mirada, hay un vacío abisal.
Donde antes hubo ojos repletos de flores y frutos,
Hoy tan sólo quedan las cuencas vacías
De un cráneo desdentado.

Estamos tan lejos, que ni el puente más pequeño
Nos puede acercar.
La distancia se ha instalado entre dos cuerpos
Que ya no saben conjugar el verbo “amar”.

Entre tu mirada y mi mirada, hay una ausencia total.
Nuestros ojos se han vuelto ciegos y ya, apenas,
Nos vemos las caras que se han vuelto extrañas
En este proceso de dejadez brutal.

Mis ganas por el suelo, tu mente “sabe Dios”;
Somos dos desconocidos que sólo comparten el mismo pan.
Ya no tengo ganas de escuchar las palabras gastadas
Que intentan retenerme un poco más.

Solamente te digo que
Entre tu mirada y mi mirada,
Ya nada queda,
Aunque te empeñes en atarme con tus pupilas,
esas malas dueñas.

SUEÑOS DE CLOACA

Todo lo que me contaron de niña
No fue más que una sarta de mentiras.
El amor es una quimera,
Un vulgar toma y daca,
Que me envolvieron en celofán amarillo,
Como un regalo envenenado.

Los aviones se pueden caer
Y la gente muere a millones cada día.
Incluso pueden señalarte a ti las parcas
Y cortar los hilos de tu vida.
Hay sonrisas que esconden malas intenciones
Y sorpresas entre las piernas.

Todo es verdad y sueño en la infancia,
Pero cuando creces no puedes parar de vomitar.
Aunque los Reyes sean los padres,
Aunque los cuentos sean ficción,
Aunque creas que mamá lo arregla todo,
El amor es la mayor mentira.

Hay hombres que te siguen por las noches.
Hay niños que mueren al nacer.
Hay viejas con barba y mal aliento.
Hay noches que las deudas no te dejan dormir.
Hay pastillas para todo lo que puedas escoger,
Pero al príncipe azul lo mató la varicela.

Ninguna princesa tuvo nunca su futura corona de reina,
Porque éramos todas bobas niñas de papá.
Beatas y piadosas, soñando con un cielo adonde iban “los demás”,
Porque tienes seguro a todo riesgo con papá y mamá.
Se inventan tales historias, que por un segundo,
Todavía dudas si Dios era de verdad.