AMOR DE VIEJO
Estallas de placer en boca de menores
que aún no tienen edad para subirse las medias.
Pecho plano y disimulo de algodones dulces
en los que te encanta hundir la cara.
Ya no puedo ofrecerte la timidez
de una virginidad mal llevada,
porque aunque te empeñes en olvidar,
mi cuerpo ha sido castigo,
cuna dulce de tus cicatrices,
carne que se abrirá para otras bocas.
AMOR DE VIEJO
Estallas de placer en boca de menores
que aún no tienen edad para subirse las medias.
Pecho plano y disimulo de algodones dulces
en los que te encanta hundir la cara.
Ya no puedo ofrecerte la timidez
de una virginidad mal llevada,
porque aunque te empeñes en olvidar,
mi cuerpo ha sido castigo,
cuna dulce de tus cicatrices,
carne que se abrirá para otras bocas.
COMPASIÓN
Cuando recojo tus versos,
como se recoge el cuerpo diminuto del hijo perdido,
siento que, página tras página,
voy deshilvanando tu mente retorcida.
Ilusiones de viejo trasnochado,
Muñecas antiguas de mecanismo fácil,
Calor barato de manta eléctrica
Y, solamente,
sabor a sangre en los labios.
¿TE APETECE SUBIR?
Soy lo suficientemente ingenua como para creer
Que las camas sólo son para dormir,
Pero también lo bastante zorra como para saber
Que no tienes sueño.
LA BELLEZA TOXICA
El aroma de un poema es un gas lacrimógeno que incendia los ojos.
Por eso cada noche siembro versos de amor que te hacen llorar.
Me acerco a tu cama y te miro de rodillas
Con la misma ternura que pondría una madre suicida.
“Al amanecer seguiré a tu lado
Y haré un barco de papel
con todas mis promesas incumplidas”.
Aunque la madrugada se me caiga de los brazos
Y ya no me queden palabras con las que remendarte el corazón,
Daré alimento a tu sueño con un campo de venas azules.
La soledad no se ve, ni se toca,
Pero tiene el olor inaguantable de la leche cortada
Y la caricia heredada de la aguja.
Por eso te busco,
Aquí, sola
con la ceguera del dedo torpe
Por todas las esquinas de mi cuerpo
Sobre un mapa de ausencias esperables.
La pared se vuelve sendero hacia la carne
Y , apenas, se distinguen ya
Cemento y piel marchita.
Las brújulas que corren por mi garganta
Me hablan en la extraña lengua
De las piedras blancas
Con las que me lleno los bolsillos,
Tratando de arrancarle a la tierra perezosa
Algo tuyo.
Alumbraré al hijo fruto de la piedra
Y juntos daremos camino
A tu pie indeciso.
