"VAMOS A CONTAR MENTIRAS"

“Si Cristo levantase la cabeza, vomitaría” (Hannah y sus hermanas, W. Allen)

Mira.
No te tapes los ojos.
Míralo bien.
No huyas, no te escondas.
“El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos”.

¿Quién nos ha mentido en esta película?
El retiro se llena de confesionarios.
La misa del perdón.
Indulgencia plenaria al capitalismo asesino.

Mira.
Fíjate en el pecho seco, más estéril que cualquier desierto.
Clava tus ojos en la criatura condenada a morir.
Morirá y con él millones.
“El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos”.

¿Hacia dónde miras, Pastor de la Iglesia?
Yo he pasado por delante de tu obscena vanidad,
Pero, día y noche, siento a la muerte
Que exprime el último hálito de vida
De tus hijastros, los desterrados, los de velado rostro.

Fíjate bien,
Porque ese niño ya ha muerto millones de veces.
“Éste es el cáliz de mi sangre”.
Sangre de la sangre de Cristo que grita y aúlla.
¿Quién nos ha mentido en esta película?

Ya han muerto.
Cadáveres hacinados glorifican tu nombre,
Porque quien a hierro mata a hierro muere,
Sacrílego traficante de la Sangre de Cristo,
Asesino.


Lucía de Fraga.

"IN VINO VERITAS"

Todavía te pienso en tu silencio.
En aquello que no dijimos,
Porque el tiempo era un recluta muerto.
Has dejado las armas de tu lengua
Y todo se ha teñido de negra sangre.

Recuerdo tu cara, pálida y arisca,
Los últimos días de nuestras vidas.
“In vino veritas”
Te repetía mientras nos emborrachábamos,
Al mezclar tu corazón podrido con mi impetuosa inocencia.
Sé que nos habíamos jurado algo
En las tardes sofocantes del mes de junio.
Una palabra bastaba para que yo creyese en Dios.
Pero me negaste el pan y la sal,
Sin ninguna explicación.

Ahora que soy libre,
Que no dependo de nadie con mi augusta soledad,
Bebo y río con mis fantasmas sin sábanas ni cadenas;
“In vino veritas”.
¿Quién iba a suponer que nunca bebiste la Sangre de Cristo?

Lucía de Fraga.

Temporada de Vacaciones

Queridos amigos:
Me estoy tomando un descanso con mi blog, pero vuelvo pronto.
Besos y abrazos para todos.
L. de Fraga.

ESCUCHADLO

Silencio. Soledad. Abandono.
De lágrimas tengo preñados los ojos
En esta noche de oscuras manos.
Y mi alma, hecha añicos,
Sólo siente el frío del Silencio.

Silencio.
Escuchadlo.

Sobre sus alas mudas,
Vienen las pesadillas que recorren
Un cuerpo abierto en canal
Por el cuchillo del sueño negro.
Mi cuerpo sin entrañas donde
se alimentan los pájaros del placer.

Silencio.
Escuchadlo.

Amordazada por el dolor que me tapa la boca,
Trato de encontrar a oscuras,
Un interruptor que no funciona,
Porque la noche se ha instalado en mí
Como un invitado fuera del horario de visita.

Silencio.
Escuchadlo.

Sentid la clamorosa llamada del Silencio
Que os conducirá a un mar incierto,
Allá donde se hunden los continentes
En un letargo de Eternidad.
Mi testimonio será la condena.

Silencio. Silencio. Silencio.

Haz que me calle, Amor, con el fervor de tu boca
Y libérame de la carga de mis pensamientos.
Beso.
Silencio.
Escuchadlo.

Lucía de Fraga.

LA SEMANA QUE VIENE VOLVEMOS

Queridos amigos:
Por diversas razones, no he podido actualizar mi blog. La semana que viene se actualizará. Os agradezco vuestro apoyo y que sigáis dándome ganas de trabajar.
Besos a todos,
L. de Fraga.

EL DOLOR DE LA VERDAD

La verdad duele.
Huele a batas de hospital y a alcohol
Que se gravan en la pituitaria a fuego.
Duele saberse loco, poeta o trapecista.
Es el precio de la vida.

La verdad duele.
Es un cuchillo oxidado
Que nos atraviesa el estómago
Y nos muestra la putridez de nuestro pasado.
Es la gran herida abierta.

La verdad duele.
Ese dolor de cabeza que nos lleva
En un tiovivo macabro al fondo del vaso.
Ese fracaso inmotivado que nos obliga
A tachar y escupir versos.

La verdad duele.
Seamos reyes o mendigos,
La verdad nos mata de manera sigilosa.
Dadme una palabra verdadera
Y yo desmontaré el mundo.


Lucía de Fraga.

EL FINAL

El final no es una despedida,
Es la soledad frente al espejo de la decrepitud.
Las noches frías en la que la manta no nos tapa
Y el reloj hace demasiado ruido con su tic-tac impertérrito.
El final es un grito desgarrado.

El final no es una despedida.
Es el pulmón abotargado por el que trata de salir el humo.
Las viejas fotografías todas rotas dentro de un cajón.
La calefacción que no funciona pegada a tus huesos.
Un libro amarillento que se ha leído no sé cuántas veces.

El final no es una despedida.
Es el combate del yo contra su otro yo.
La lucha descarnada por la supervivencia.
Las luces que apagan sus letreros de neón
Y los últimos borrachos a los que hay que echar.

El final no es una despedida.
Es el último salto mortal sin red y sin seguro a terceros.
El vómito ensangrentado en medio de las sábanas.
Los acreedores que aporrean la puerta,
Porque no hemos saldado nuestras deudas de juego con la vida.

El final no es una despedida.
Es un vaso vacío y un cepillo de dientes gastado.
Un plato de comida reseca rodeado de moscas.
Botellas de ginebra tiradas debajo de la cama.
Poemas y versos esparcidos por los rincones.

El final no es una despedida.
Es una inadecuada maniobra a la derecha.
Un frío helador que se escurre por la espalda.
Una indecisión sobre la vida o la muerte.
Un baño ensangrentado donde yaces tú.

Lucía de Fraga.