EL HILO INVISIBLE PARAFRASEA A PESSOA

Muchas veces me pregunto por ese hilo invisible que me une a Pessoa y que, a veces, cuando el cielo se vuelve gris y ceniciento como las alas de una polilla, me pega tirones. Entonces, todo mi ser se llena de una profunda sensación de tedio, de asco de la vida que casi es náusea física. Mis manos caen como dos madejas deshechas y mi cabeza se reclina sobre el pecho sin ton ni son. No tengo necesidad de vivir ni de sentir,porque creo que en mi única vida de mujer he vivido todas las vidas posibles. La vida se me representa como un enorme esfuerzo y hasta remover el azúcar del café es un ejercicio sobrehumano. Me cansa la vida, me hastía. Sufro de cotidianidad. Sufro de cigarrilllos que se apagan una y otra vez en el mismo cenicereo de agua y en la misma ventana sin salida a ninguna parte. La gente me parece ordenancista y mecánica con su ritmo de buenosdías-buenastardes y yo me siento sola en una pecera absurda donde Pessoa me pega tirones para que no repita su misma historia, pero sintiéndola igual que el ayudante de tenedor de libros da Rúa Douradores. El agua me sabe igual que ayer, igual de mal que cada vez que tengo que tragar las malditas píldoras de la infelicidad. Me bastan mis sensaciones para saber que soy un ser vivo, pero no quiero que se me condene a la vida. Que se me condene al sueño y que se me borren los sentimientos para dejar de sufrir.