LOS HIJOS QUE NO TENDRÉ

Esta noche siento como nunca mi cuerpo estéril,
ese mismo cuerpo que sólo puede engendrar monstruos
y dejarse a merced del tiempo y del olvido.
Porque, como tú bien sabes,
jamás podré tener hijos.

En mi dormitorio, hay una cunita blanca
que yo trato de mecer a la hora en que los adultos escapan,
pero algo hay que la sujeta con fuerza al suelo
y no me deja moverla ni un ápice de su sitio.
Soy una madre artificial y mecánica como una máquina de coser.

Puede que nunca le vea sonreír, imposible verle crecer
en este estúpido sueño con el que me despiertan mis propios gritos.
Grito y lloro silenciosamente amordaza con un almohadón
para que mi niño no se despierte asustado y solo.
¿Adónde vas criatura sin piernas ni brazos?

Su cuerpo lo dibujé en las nubes
y puse a disposición del Todopoderoso su alma.
Me devolvieron un montón de cristales rotos
que colocados en mis manos
regaron de sangre la tierra.

Sé que nunca podré tener hijos.
Nadie habrá a quien yo pueda enseñar y educar
sobre la sombra de los sauces.
Pero déjame que la cunita se mezca
que yo sabré mantenerla a la deriva.

Lucía de Fraga.

DIOS, LA JUSTICIA Y LOS PIJAMAS DE FRANELA

Ha empezado a hacer frío,
por eso he empezado a ponerme pijamas de franela.
Ya no sé en qué creo y en qué no,
pero estoy convencido de que el Cielo de los Niños
 también está hecho de franela.

Te miro a los ojos, me acerco un poco más,
penetro en ellos y, a continuación, se funden.
Parece un chiste malo:
generaciones atrás temían la mirada de Dios.
Ahora se te puede dejar bizco con un sólo parpadeo.

La justicia hace mucho que está demodé
y, a veces, se te olvida que ser reponsable de zona
en este puto Hipermercado requiere tu atención.
La temporada, según cuentas las malas lenguas,
dicen que te va muy mal.

Cualquier día la cagas con tanto blanqueo de almas.

Porque ahora te dedicas a los muertos, ¿no?
Ya nadie quiere irse a tu mierda de reinado
y hasta has cambiado el cartelito "Con derecho de admisión"
por un "Se fía".
Lo siento, mi amor, pero nunca volverás a llenar el local.

No sé cómo va eso del tráfico de almas y, francamente, no me importa.
Tus mercenarios lo tienen bien montado.
De hecho, puedo ser el mayor cabronazo sin miedo a morir,
porque, qué quieres que te diga, todos sabemos
que la Indulgencia Plenaria es un chollo para lo divino y lo humano.

Hace más de un mes que tengo dolores de cabeza.
Prefiero ahorrarme detalles escabrosos.
El corazón me late en las sienes y tengo una extraña sensación
que me mantiene permanentemente hiperalertado
y, como no podía ser de otra manera,

todos los caminos conducen a Roma
y te veo sentado en tu "beato sillón",
veo cómo te atreves a apostarnos
en una timba con el Diablo
y por mucho que grito, compruebo que sigues sordo.

Sólo me quedaría mandarte a la mierda,
pero yo nunca pierdo las formas.
Me marcho. Me voy al Cielo de los Niños
y por el camino voy desaprendiendo
con mi pijama de franela.

Lucía de Fraga.

DE MÚTUO ACUERDO

Anochecía tu cuerpo que ya no era tu cuerpo,
en un delicioso sueño en el que habíamos dejado de ser
dos desconocidos con ganas de olvidar.
Sólo la noche era capaz de escuchar nuestros latidos
y, por un momento, nos deshicimos del infierno.

Al principio, nos comportamos como dos adultos cuerdos,
pero habitaba en nosotros un intenso dolor que gritaba nuestros nombres.
Yo ya no tenía nada que perder y tú, quién sabe,
si un hogar, la soledad o, simplemente, el miedo.
Así que empezamos a anochecer.

Nos secamos las lágrimas con nuestros propios cuerpos,
abrazados tan fuertemente que nada ni nadie podía despegarnos.
Mi sonrisa avergonzada incendió la noche
y tú me devolviste al primer día de mi vida.
Allí no había nadie, tan sólo un cuerpo con dos almas.

Por un instante, el mundo entero desapareció
y se fueron tras él los demonios y fantasmas.
Anochecía entre tus brazos y tus besos callados.
Ya no teníamos adónde ir y, por fin, el tiempo se agotaba.
Ya podíamos decir "Adiós" a una vida que nunca conocimos.

Contuve la respiración.
El dolor físico dura tan sólo un momento.
Lo que nunca se cura es el dolor del alma.
Nos agarramos fuertemente de la mano.
Anochecía.

Anochecía un valls infinito entre la luna y los espejos.
Languidecíamos.
Favor por favor.
Silencio súbito, tras el sonido esquelofriante de un quebrar de huesos.
Favor por favor.

Me precipité sobre ti según lo pactado.
Yo veía estrellas. Tú aún no me habías dado alcance.
Me cerraste los ojos y me cubriste con la sábana.
Te parecí todavía más hermosa.
Vinieron más estrellas. Tú también las veías.

NUEVO BLOG: www.lamadremuerta.blogspot.com

Os presento un nuevo blog: www.lamadremuerta.blogspot.com , "Diario póstumo de Lucía Fraga". Un viaje a través de mis últimos años de vida narrado desde el punto de vista de mi hija, Lucía Fraga. Una muerte sin resolver, un matrimonio frustrado, la vida secreta de la escritora y una serie inexplicable de sucesos misteriosos.

LA CAJA DE MÚSICA

Todo el dolor se concentra en un punto.
Algún cabrón le habrá dado al interruptor,
ése que se sitúa justo debajo de la cuerda.

Yo tenía una caja de música,
preciosa,
de aquella época de las pesetas rubias.

Una maquinaria extraordinaria;
figuras en movimiento,
luz en el fuego y paz en la noche.
Sólo mis ojos de niña infeliz
podían adivinar la tragedia que escondía.

Largas noches he pasado escuchando
la voz estremecida de un violín de manivela.
Con el cuajo de una manzana en la garganta,
miraba hacia las constelaciones de mi universo,
y la música y el color incendiaban el cuarto.

Un día
-como hoy, como ayer, como cualquiera-
la lancé violentamente al suelo.
Ese día, tal día como hoy,
destrocé por completo el mecanismo
y sólo quedaron figuras mutiladas.

Ese día
supe que había destrozado
algo más que una máquina llorona.
La ternura enegndró el capricho
y el capricho se convirtió en locura.

Lucía de Fraga

DIME, ¿EN QUÉ COÑO NOS QUEDA POR CREER?

Hace tiempo que no duermo.
Me duele la vida y el tiempo
que inúltimente me pisa en pretérito.
Nunca deseé la vida,
porque, aunque no me creas,
es la mayor condena del Hombre.

Mi noche no pertenece ya al mundo
en el que nos quisieron enseñar a creer.
Mi noche es una sombra permanente
que se cobija en mi alma desterrada
y pone cerrojos a todas las puertas.
Ceguera del espíritu, hambre de muchos años.

Que Dios me perdone,
porque soy pecadora.
Que Dios me perdone,
porque ya no me alcanza más que el dolor.
Porque ya no sé
quién es "el camino, la verdad y la vida".
Porque ya mis labios han besado los pies
de muchos gigantes con pies de barro.
Porque ya no sé rezar
y sólo confío, Compañero,
en ese pálido reflejo del mármol.

Dime,
si la muerte es nuestro único consuelo,
te pido que exprimas mi cráneo entre tus manos
y rompas este absurdo aprendizaje
en el que nos enseñaron
que el verbo "amar" se conjuga.

Ni amo, ni odio, ni siento.
Sólo me persigue esa noche
que se cierne sobre mí
y me traslada al terror
que sólo yo conozco.
El terror, amigo mío, tiene nombre y apellidos.

Dios sólo fue un fuego fatuo,
el amigo un vendido,
el hermano traidor.
Dime, si es que tú puedes
-porque yo no-
¿en qué coño nos queda por creer?


Lucía de Fraga.

"VAMOS A CONTAR MENTIRAS"

“Si Cristo levantase la cabeza, vomitaría” (Hannah y sus hermanas, W. Allen)

Mira.
No te tapes los ojos.
Míralo bien.
No huyas, no te escondas.
“El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos”.

¿Quién nos ha mentido en esta película?
El retiro se llena de confesionarios.
La misa del perdón.
Indulgencia plenaria al capitalismo asesino.

Mira.
Fíjate en el pecho seco, más estéril que cualquier desierto.
Clava tus ojos en la criatura condenada a morir.
Morirá y con él millones.
“El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos”.

¿Hacia dónde miras, Pastor de la Iglesia?
Yo he pasado por delante de tu obscena vanidad,
Pero, día y noche, siento a la muerte
Que exprime el último hálito de vida
De tus hijastros, los desterrados, los de velado rostro.

Fíjate bien,
Porque ese niño ya ha muerto millones de veces.
“Éste es el cáliz de mi sangre”.
Sangre de la sangre de Cristo que grita y aúlla.
¿Quién nos ha mentido en esta película?

Ya han muerto.
Cadáveres hacinados glorifican tu nombre,
Porque quien a hierro mata a hierro muere,
Sacrílego traficante de la Sangre de Cristo,
Asesino.


Lucía de Fraga.