martes, 3 de febrero de 2015

PARA NOSTÁLGICOS DE AQUELLA "Nostalgia del Acero" (Follas Novas, 2006)


 
EL ASESINATO



Yo aprendí a hablar con una piedra en la boca,

cuando el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos

y las almas se deshacían dentro de puños violentos.

Me acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.

A la caricia del verdugo antes de dormir.



Del hacha comprendí

que las heridas más dolorosas no se abren en la carne.

Y aunque mi grito se fue haciendo anónimo,

cuanto más crecía,

más eran las manos que cercaban mi cuello.



Comencé a caminar de noche,

convencida de que la sombra era un escondite para ciegos.

Di mis primeros pasos a oscuras

y mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.

Pero un día me escapé y corrí hacia el sol.



Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.



A mi me robaron el pan:

yen su lugar

puse un cuchillo.

lunes, 29 de diciembre de 2014

"EUROPA ANTE SÍ MISMA" DE J. C. COUCEIRO-BUENO. MIRADA RETROSPECTIVA

EUROPA ANTE SÍ MISMA

(J.C. COUCEIRO-BUENO, Biblioteca Nueva, 2010).

Escrito el 29 de marzo de 2010


Tratando de descubrir cuál es esa doncella fenicia que Zeus raptó transformado en toro, suena a lo lejos, más allá de mi ventana, unos veros alemanes que dicen “O Freunde, nicht diese Töne” y mi cuerpo se estremece al volver a escuchar el Himno a la Alegría, que se dispersa y crece en cuellos y voces. ¡Corre, corre!, Bella Europa, no seas cautiva del dios lascivo.

Todo permanece en calma ahora. La otra Europa, peina sus cabellos y se desnuda ante el gran espejo del mundo, contemplando su cuerpo cuajada de pueblos y naciones en un devenir de razas y religiones, porque Europa es ajena a sí misma; quitémosle la venda de los ojos y que su cuerpo hable con su cuerpo, que se descubra a sí misma en un monólogo interno y recuerde el pasado. Ha de mirarse a sí misma para poder verse en el “otro” del que se nutre o si no, el desnudo delante del gran espejo del mundo sólo descubrirá su amarga calavera y, entre “un ser y no ser”, será suyo y no del pobre Yorik el cráneo que sustente, acuciada por el péndulo del vil metal del capitalismo que se cierne sobre su cabeza como una guillotina presta a soltar la cuerda.

La mirada en el “otro”, la aceptación como propia de la radical diferencia y la influencia oriental son el antídoto contra la disolución de una Europa madre de la Filosofía. Hermana, esposa y amante, en su papel de madre guarda el gran legado sin el cual estaríamos ante su ocaso. Europa ha de ratificar las cualidades que la determinan frente a su propia existencia. La mirada del “otro” no es impasible, sino que interactúa con los ojos de nuestro continente y, desde la distancia, le hacen tomar autocrítica.

Poetas, músicos, escultores, pintores, arquitectos que se alcen de sus ennegrecidas tumbas y entonen el verso de la novena de Beethoven “O Freunde, nicht diese Töne”. Como el sordo maestro triunfó en su estreno y vibró el teatro en su día, que la voz de la Bella Europa ahuyente al lascivo toro plutócrata e inhóspito.
Lucía de Fraga

martes, 23 de diciembre de 2014

PORQUE NO ME DA LA GANA

La niña no tiene cinco, sino 35.
Se fue la Niña.

La adolescente deprimida ya no tiene quince, sino 35.
Se fue la Adolescente.

La universitaria brillante y bebible ya no tiene 25, sino 35.
Hace mucho que es Licenciada.

La mujer tiene 35 y, papá-mamá, ya no soy Pequeña.

Tengo 35 años y YO DECIDO, YO ELIJO, YO ME EQUIVOCO.
Y se acabaron las explicaciones porque no me da la gana.

(Y PORQUE YA ERA HORA, JODER)

domingo, 7 de diciembre de 2014

NUNCA SUPE BAILAR

NUNCA SUPE BAILAR


En el servicio de señoritas acecha siempre el reclamo.
El ruido retumba en las paredes de un váter húmedo y
sucio
por el que te deshaces del alma entre restos de papel
higiénico,
compresas usadas, nombres de chicas que han grabado sus
secretos y su amor en una puerta que ya no cierra.

Las chicas de labios carnosos reinventan sus bocas ante
el espejo.
Salpican su sonrisa en un minúsculo lavabo e interpretan
frente al cristal
sus poses, sus gestos, sus miradas... Toda una puesta en
escena:

Remilgado erotismo que se les cuela por el escote
como gotas
de sudor perfumado y la consabida promesa del “tipo
sin intenciones”.

Parejas accidentales desfilan hacia un rincón.
La mano aturdida sujeta una copa ya aguada,
te ciegan las luces brillantes dentro de Esferas Celestes.
¡Ey, chica, despierta! ¿Eres una mujer o una urraca?
Tacones torcidos, bocas clausuradas...
Princesa, cuidado...—

Nadie coge tu mano. Nadie ciñe tu cintura.
¿Qué más da? “Dice mucho quien dice noche”
Al fin y al cabo, yo no sé bailar...
Muñeca, todo caduca...—
No sé ponerme a tiro ni sonreír ortopédicamente a un
galán de noche” que no sabe ni colocarse la chaqueta.
Eso, vete airada y divinamente al más puro estilo Garbo.

Todos te temen, aunque tú te temas mucho más.
El tiempo no se obstina ni la mitad que usted, Señorita.
Y vuelves otra vez a lo mismo. Te quedas de espectadora
la vida te pasa por delante, porque siempre cedes el
asiento.
Toda la vida han existido chicas guapas y chicas feas.

Yo soy...
No. Era.
¿Qué importa?
Si nunca supe bailar.


Lucía de Fraga.

domingo, 30 de noviembre de 2014

LA ÚLTIMA VIRGEN


LA ÚLTIMA VIRGEN

Sobre una inmensa pira funeraria
descansa tu lívido cuerpo.
¿Quién se atreverá a prender
la primera llama?

Qué extraño tálamo escogiste;
qué extraña es tu vocación de mártir.
Desconozco la naturaleza de tu ser
y no sé si debo llorarte o temerte.

Las ramas verdes arden mal;
imagínate, entonces, cómo lo harás tú.
Las llamas de mil lenguas lamen
tus ingles llenas de solemnidad.

¡Silencio! Has volcado el tablero
y con él la dirección de tu destino.
La Carne -tu Carne, vuestra Carne-
ya mezcla tu veneno con su semen.

No hay más fuego que el que arde en tus entrañas.
Descarga sobre él todas las miserias.
Qué abierta es tu sonrisa.
Qué sonoras tus carcajadas.

¿Dónde has encontrado más placer?
Eres, Tú, el pecado y la penitencia.


A los castigados a la castidad.
Lucía de Fraga.


miércoles, 29 de octubre de 2014

SOBRE TU CADÁVER


SOBRE TU CADÁVER

La noche se vela como un viejo carrete.
Ya no podré encontrarte en ningún negativo.
Todos arden con la luz de una luna rojiza
que advierte del contenido regreso del deseo.

No me queda más remedio que añadir
tu nombre a la lista de “aquello que no fue”.
Pero esta madrugada húmeda,
todo se convierte en papel mojado.

Te pienso, te pienso, porque no puedo recordar.
Es en la memoria donde habita lo real pretérito
y no tengo constancia de haberte vivido.
Algo va a ocurrir- sentencia el barómetro.

Te pienso y pienso en las unidades
sucesivas de hombres que no amé.
Tonta o cobarde. Ya no importa.
Me abriré en canal, quejido del Universo,

para recibirte de Gracia plena
con la solemnidad de un violado Sacramento.
Estás en mi lista, ¿lo sabes?,
aunque el papel siga mojado.

Qué extraña humedad empaña mi carne.
No tengo manos suficientes
para ocultar este secreto a gritos,
esta vergüenza primera que deja cercos

y charcos sobre los que saltar
antes de que me pinche el dedo con la rueca.
Sí, no te quiero, por eso estás muerto.
Qué gratificante es hundir la yema

hasta el fondo y sentir el latido
sanguíneo hasta la extenuación.
Prepárate, porque hoy pienso
hacerlo sobre tu cadáver.

Llevaré protección, querido:
Contigo lo voy a hacer sin amor.

Lucía de Fraga, poeta.

Pintura: "La Trombe", Gustav Courbet.

viernes, 10 de octubre de 2014

LA BAYETA

LA BAYETA

Boca en meditada suspensión.
Ojos penetrados por la mística lumbre.
Boca muda que no dice ni sabe.
Niña expectante que nada espera.

Boca boba de pez muerto
que aún flota en la orilla.
El índice marca los ritmos
sobre unos labios que levitan.

Qué triste es la noche que acopla
al cóncavo con la conversa.
¿Tu boca o mi boca?
Nada querrás saber de ellas.

Sólo pensarás en morder y mutilar,
cuando sientas dentro de la tuya,
entre asco y una extraña inquietud,
el sucio tacto de su húmeda bayeta.

Corte en seco. De raíz. Sin miramientos.
Nunca tuviste los labios tan rojos
ni aspecto tan triunfante:
un Beso por otro.

Lucía de Fraga.