NI TÚ NI YO NI LOS DEMÁS

No recuerdo cuándo empezó nuestra historia.
Un abismo nos separaba
y tú ni te dabas cuenta.
Puede que yo tampoco lo supiera,
pero la película ya estaba empezada.

Yo siempre me sentaba en la última fila
y tú calculabas minuciosamente en la palestra
el tiempo que mi mente permanecía ausente
con la mirada perdida hacia aquella ventana
por la que creía que podía escapar.

Ni tú ni yo ni los demás;
Nadie. Nadie sospechó jamás
que yo lloraba en la última butaca.
Que me maquillaba a escondidas
para que mi rostro desencajado no desentonase.

El tiempo nos ha demostrado que la famosa ventana
era un escondite en medio de un desierto de hielo.
Ni tú ni yo ni los demás. Nadie, nadie nunca sospechó:
"El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos".
Nadie. Nadie lo sabe: ¿con quién volaré rumbo a Lisboa?

L. de Fraga.

A QUIEN CORRESPONDA

Sabes que sólo te tengo a ti.
Quizá a nadie le pueda importar mi vida.
Ya lo dijo Larra:"¿Un muerto más...",
pero la memoria no prescribe
y yo sigo sintiendo cada noche
ese latigazo de terror en la médula.

¿Qué hago aquí?
No me hagas preguntas estúpidas,
eso sabes que siempre me ha cabreado.
Contesto sin ganas, pero contesto:
Descuento los días de un almanaque invisible
que ni siquiera tú puedes imaginar
lo rápido que caen las hojas.

Puede que ni siquiera te haya tenido a ti.
Nunca. Sólamente en mi imaginación.
Soñando, soñando, soñando
con ese puto milagro que no apareció ninguna noche.
Ya me dirás qué me queda,
si es que realmente queda algo.

He pasado la oscuridad a base de rezar,
pero cuando ya no queda nada en qué creer
la oscuridad vuelve de nuevo como una visita inoportuna.
Llegué a creer en Dios,
incluso en ti.
Ahora ya no creo ni en "Reth Buttler", ¿recuerdas?

No sé si nos despedimos en aquel despacho,
en el andén de la estación o en la Terminal cuatro.
Y qué coño importa.
Yo tenía el pelo rojo
y una vida por delante.

¿De qué ha servido todo?

L. de Fraga.

LAS VIEJAS LUCES

Cuando yo era una niña,
hace tanto, tanto tiempo,
aquellas viejas luces de bombillas enormes
encendían la vida de la Calle Real
y una íntima emoción en mi inocencia.

Las luces se han vuelto demasiado sofisticadas.
Han pisado las bombillas de mi infancia
y, como al hombre de hojalata,
me han colocado un reloj por corazón.

Puede que cambien las viejas luces,
puede que nosotros también cambiemos,
pero volvamos a ser niños que miren y no se asusten,
cambie lo que cambie,
en este mundo absurdo.

L. de Fraga.

EL MIEDO EN EL CUERPO

Dicen que el miedo es libre,
aunque en sus manos sufras una condena.
El tiempo sólo pasa para el viejo reloj del pasillo
que con cada sonido de campana
te hiela un poco más, sueñes o tan sólo pienses.

Se instala en tus huesos un gusano repugnante
que construye verjas y barrotes de tu propia sangre.
Todas las salidas están cerradas;
ni un sólo semáforo en verde;
se acabaron las plazas vacantes.

El zumbido en las orejas, los ojos cerrados,
miles de latidos te golpean las sienes.
Caminas a oscuras con el abismo bajo los pies.
Estás solo:
No, el miedo te acompaña.

Lucía de Fraga.

LA VIDA ES UNA MIERDA

Yo no me he inventado esa frase,
pero la repito a menudo.
Quizá, no sepa que la Felicidad
viene en pequeñas cápsulas de alegría.
Esa misma alegría con la que te quedas
cinco minutos más en la cama por la mañana.
Vivir, Morir...Todo es una cadena.
Seguro que después no hay nada,
pero prefiero autoengañarme
con esa idea de un dios acogedor.
Tengo el espíritu cansado
y pocas ganas de caminar.
Pero yo he inventado para tí
un lugar que da al corazón reposo.
Ni Dios te lo ha de quitar,
te doy mi palabra.
Hasta siempre.

Lucía de Fraga.

A todos los que voy perdiendo.

"MARATÓN DE ESCRITORES": ENTRE GRANDES Y GRANDES.

Un nuevo proyecto poético  que ya había nacido en la red (Netwriters) se ha concretado en la publicación que lleva por título Maratón de Escritores, a cargo de Enrique Gracia Trinidad y Emilio Porta. Esta publicación, sin precedentes en la historia de nuestro panorama literario actual, es la mejor muestra de talento reunido en un volumen que no entiende de más condición que la calidad literaria. Esa cantidad de "Ilustres Desconocidos" -como dice Enrique y yo ratifico-, que se mueven entre luces y sombras, se mezclan aquí con las voces más consagradas: de Gamoneda, Colinas, Luis Antonio de Villena, Aute, Gala, Marina Mayoral... a auténticos genios, silenciados o silenciosos, que el lector crítico sabrá reconocer enseguida por su buen hacer en el arte de la palabra.
Yo les propongo que apuesten a la carta más alta. Tomen el índice de este libro al azar y lean a aquellos autores que más extraños les resulten y ,más tarde, compartan su emoción entre autores conocidos y desconocidos. Todos son artistas que guían por un mismo denominador común: el arte, la agudeza y el ingenio.
Lucía de Fraga.

DESTINO PÓSTUMO

No me importa que me roben los juguetes.
Que se cuelen en mis sueños
o que se olviden de mi cumpleaños.
Ya sé que no soy una chica  muy afortunada,
por eso me guardo de la vanidad del éxito.

Cuántos libros has escrito,
cuántos hombres te han amado,
qué entiendes por Felicidad.
Ya no creo nada más que en "Reth Buttler"
y en mi tránsito intestinal.

Buscas el futuro entre los escombros del pasado.
Te acusas ante el espejo y te sueñas tal como eras.
El tiempo pasa y la gloria del laurel se ha marchitado.
Yo no escribo para nadie;
Nadie más que para un corazón maldito.

L. de Fraga.